a mãe chegou


- A mãe chegou. Deixem-na passar.
- Jorge! Jorginho, desce daí!
- Mamãe! Não! Não acredito que vocês foram buscar minha mãe! Seus filhos da puta!
- Que é que cê tá fazendo aí, Jorginho? Ai, que vergonha!
- Vai embora, mãe!
- Vou quando você sair daí! Que vergonha. Tive que sair correndo do cabeleireiro pra cá!
- Ninguém te pediu! 
- Não estou ouvindo nada com esse vento todo! Repete!
- Me deixa só.
- Só? Já te deixei sozinho, seu malcriado! Lembra? "Mamãe, eu quero morar sozinho". "Sozinho" com sua mãe pagando o aluguel, né? Olha no que deu! Que vergonha, o bairro todo olhando pra gente! Aquela lá embaixo é a Geneci? Ai, que horror! E eu com esse cabelo! Geneci, não sou eu que está aqui! Ouviu? Eu não sou eu!
- Por favor, senhora, peça pro seu filho entrar.
- Deixa ele aí, seu guarda. Se é isso que ele quer, deixa. Já desisti desse menino. Puxou demais ao pai, é um frouxo, diz que vai fazer as coisas mas não faz. É triste dizer essas coisas sobre o próprio filho, mas aí está.
- Eu tô deprimido, mãe. Tô doente!
- Deprimido, sim. Deprimido! Isso é preguiça. Imagina, eu acordar às cinco da manhã pra trabalhar e pagar seu aluguel, sua casa, sua comida, e me virar um belo dia pro chefe e dizer, "olha, desculpa mas hoje não vai dar, tô deprimida". Ia pra rua na hora! E aí, adeus pro seu Playstation, pro seu aiFone, aiPódi, aiNão sei o quê, pro seu sonho de morar sozinho!
- Eu sou uma alma sensível! Preciso de paz pra trabalhar!
- Trabalho é enxada na mão, meu filho. Não esses bonequinhos que você fica desenhando o dia inteiro no computador.
- Animação, mãe! Eu trabalho com cinema de ANIMAÇÃO!
- Vai pra uma roça, Jorginho. Levanta uma parede. Isso o que você faz é bonequinho!
- É uma arte! Já tem até um Oscar pra isso! Por que é que a senhora não me ENTENDE?
- Ela já conseguiu fazer com que o rapaz desça?
- Ainda não, tenente.
- Eu não posso viver de arte mas você pode gastar seu dinheiro com o cabelo, né? Com essa sociedade de consumo podre! Nesse lamaçal de mediocridade!
- Agora rochou! Trabalhei a vida inteira, não posso passar uma horinha no cabelereiro pra ficar bonita? O dinheiro é meu, gasto como quero.
- Fico dias a fio trancado sozinho neste apartamento! Sou uma alma sensível! Me deprimo com facilidade!
- Vai trabalhar!
- Eu vou pular!
- Pula uma ova, menino. Te conheço. Igualzinho ao seu pai, que Deus o tenha. Ele era um preguiçoso, e você também.
- Ah, é? 

(pula)

- Pulou! Pulou!
- Pulou! Jorginho pulou!
- Caiu em cima da Geneci! Coitada!
- Meu filho! Jorginho! Você pulou! Cumpriu a palavra! Cumpriu a promessa... Milagre! Deixou de ser um frouxo, um vagabundo inútil agarrado às saias da mãe! Venceu seu pai! Ah, meu filho, quanto orgulho tenho de você! Que lindo! O senhor viu, seu guarda? Parecia um passarinho!


Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

A educação pela pedra

Imagem
"Castelo nos Pirineus", René Magritte Conheci o poema “A educação pela pedra” apenas muito depois de praticar minha própria educação pela pedra. Acho que o Recenseador também não o conhecia, e duvido que já tivesse lido alguma coisa de João Cabral de Melo Neto. Não importa. Ele aprendeu. Antônio Conselheiro dizia que o censo era um instrumento do Cão, assim como a República e o sistema de pesos e medidas. Conselheiro era um alucinado. Eu, não. Sou lúcido. Lucidíssimo. Convidei o rapaz para entrar e beber um café enquanto fazia suas perguntas. Não tenho problema com censos. Eles nunca chegam a nenhuma conclusão que valha a pena, mesmo. Levei-o até o barracão ao lado de casa. Creio que desconfiava de algo quando pedi que entrasse primeiro, mas não podia se recusar a entrar. Entrou. Estava escuro, mas ele conseguiu ver o poço cavado no meio do barracão pois deteve o passo pouco antes de cair. Pena que eu estava logo atrás dele, e lhe dei um safanão tão grande que
Leia mais

. . .

Pressionando uma mão contra o amplo peito, Rosaura tenta lembrar como se respira. Com a outra, aperta o cabo da faca de cozinha. Segura com firmeza, como se esse simples gesto pudesse fazer evaporar o perigo sob o qual se encontra. Atrás de si, Gleice agarra firme na barra da sua saia. Os olhos da filha, como os de Rosaura, estão fixos na janela do barracão. A menina teme por um instante que alguém ouça as batidas descompassadas do seu coraçãozinho. É estranho. O morro, que naquela hora normalmente exala alarido em forma de algazarra de criança, conversa, rádio alto, pregão do vendedor de gás, cala-se. Se prestar atenção, é  até  possível que Rosaura ouça o piar dos passarinhos que foram sua infância. Mas ela agora não dá a mínima pros passarinhos. Este é um silêncio que precede a morte. Um bufar de narinas ressoa do lado de fora. As duas tremem, e Rosaura segura ainda mais o peito, e agarra mais forte a faca. É ele. Passa pela janela lentamente a forma descomunal de um boi preto
Leia mais

o campeão

no banheiro da empresa onde trabalho tem um mictório meu favorito só mijo nele no cantinho delícia quando ele tá ocupado fico até com raiva uso outro a contragosto um dia apareceu um fiapo de lã azul no urinol fiapão grosso deve ter caído do terno de alguém pensei em pegar um papel e tirar mas não tirei comecei a mexer o fiapo com o mijo naturalmente o fiapo prum lado o fiapo pro outro super divertido fiquei até triste quando acabei no dia seguinte o fiapo ainda estava lá que absurdo pensei cade o pessoal da limpeza esse país é uma merda mesmo mas continuei o joguinho fiapo pra lá fiapo pra cá me sentia jogando videogame voltei pra sala e falei com um colega sobre o urinol ele sorriu meu todo mundo sabe tem bolão pra ver quem empurra o fiapo pra fora do mictório me animei no dia seguinte já tava imprimindo tabela do torneio pra ver quem jogava o fiapo pra fora do mictório com o jato o chão do banheiro já todo emporcalhado passaram circular mandando os funcionários deixar o banheiro l
Leia mais