soneto da rua

Volto do labor meio telúrico,

assim atarantado, filho da Lua;

súbito torno, idéia mudo,

à rua, à rua, à rua, à rua!

No lar desconheço barulhos,

tudo é paz, nada é poesia

pois poesia é beber da rua seus murmúrios

e de silêncios a morte já come em demasia.

Saúdo o garçom, amigo Teles,

que já enxotou três antes das nove:

antes das dez serei um deles.

Mas o que o amigo Teles desconhece

é que a ciência, e não Baco, me move:

examino quanto fígado permanece!